A Culpa é do Cavani

É sempre assim. Quando um indivíduo faz pazes com a ausência, uma chamada, um sms, um sticker no whatsapp e, afinal, está lá tudo: as gargalhadas, as longas conversas, as garrafas partilhadas, os magníficos seios… Tudo. Tanto. Só para depois voltar a desaparecer. Até quando? Até ele crescer e se emancipar dessa dependência parva que nao o deixa avançar. Até amadurecer e perceber que há mais marés do que sereias. Até se fazer homem, raios! Até…sei lá, maio?

Se não acharem este o velório mais animado do ano, então queremos muito ser convidados para os velórios a que vocês assistem. Reunidos com os amigos mais próximos do Cavani, em representação de todos os que gostaríamos que pudessem ter estado, a última jornada é introspectiva, emocional e…uma puta de uma festa de arromba. Vernáculo, álcool, palermice, portismo e amizades para a vida. O prazer foi todo vosso, cambada! See you.

Primeiras impressões sobre o futuro, por um povo traumatizado. Da beleza de andar ao soco, à chegada de Thor, o Deus da Organização das Nações Nórdicas, passando pelas inevitáveis Borjas e vislumbres do Pêpê de natais passados. Enfim, é bom voltar a casa. Agora é meter uns pozinhos de Perlimpimpiche e está feito!

Análise em grande profundidade ao novo treinador, nomeadamente ao nível da pilosidade facial. Variabilidade tática proporcionada pelos reforços, tendo em atenção a influência do pé dominante e do nome de batismo. E ainda vendas, compras, trocas, o paradeiro da direção desportiva e receitas de bacalhau. Pegai numa borja e ficai atentos que isto está quase a começar.

Tutti o que sabemos sobre Farioli. Ou seja, quase nada. Parole leva-as o vento, pelo que aguardemos esperançosos pelas retumbantes vitórias que nos aquecerão l’anima! Pumbas, chupati!