Antes de Morrer

No último episódio da primeira temporada, Francisco Mota Saraiva e João Dinis (de pantufas Paez) enveredam pelo labirinto existencial kafkiano à procura de respostas para o sentido da vida, antes que seja tarde demais e acabem por morrer ou, pior!, se vejam transformados numa espécie monstruosa de insetos.
Gregor Samsa, o protagonista de “A Metamorfose” (1915), de Franz Kafka, é a representação de um mundo alienado e mecânico, debruçado sobre a sua violência inane, expressão do Homem abandonado na sociedade moderna, dependente da sua vileza, indiferença e crueldade. E, também assim, os nossos anfitriões, tal como todos nós…
Esta é uma obra sobre a reflexão do absurdo que permeia a nossa existência, mas que pode ganhar mais sentido com um Aleixo, um vinho branco, da Bairrada, de 2022, um autêntico bouquet aromático que, a fechar o programa, despertou uma conversa, digamos, muito floral.
“Antes de Morrer” volta em breve com uma nova temporada que será mais um convite à morte e aos bons livros e aos bons vinhos. Até lá, se puderem, evitem a trágica consequência de perderem a vida.

Entre os esconsos das gavetas, Francisco Mota Saraiva e João Dinis descobrem um velho álbum de fotografias que contém nele os cheiros, as cores e os sons de um afluente do Mékong que transborda o relato de um desejo clandestino e que comporta em si um amor impossível e transgressor que ficou por cumprir.
De cariz marcadamente autobiográfico, “O Amante”, de Marguerite Duras, publicado em 1984 e Prémio Goncourt, é a expressão de um “rosto destruído”. Este exercício de memória e de beleza, entre a ficção e factos nunca revelados, abre-se como uma passagem, como um abismo que nos seduz em que cada palavra, em cada parágrafo; um convite a descobrimos todos os rasgos que percorrem as nossas vidas como feridas insaráveis.
Para celebrarem o aniversário do João Dinis, os anfitreões deste podcast decidiram abrir um PGA, da Bairrada, tinto, de 2022. Não sabemos se pelo livro ou se pelo vinho, ficaram de rastos e entregaram-se à morte misteriosa dos amantes das artes literárias e vinícolas.

Neste episódio, imbuídos pelo espírito do Romantismo, Francisco Mota Saraiva e João Dinis, abanados por vendavais capazes de torcer a mais insuspeita árvore genealógica, vagueiam pela paisagem desoladora e agreste das charnecas do Yorkshire, e acabam a celebrar a vida e o amor com uma música no coração e debaixo de uma chuva de estrelas.
Publicado em 1847, um ano antes da morte da sua autora, Emily Brontë, “O Monte dos Vendavais” recria o perfeito paraíso dos misantropos e oferece-nos a antítese dos contos de fadas imortalizados pela Disney, aqui destruídos pela vingança de Heathcliff e pelo seu amor impossível por Catherine. 
A escritora Charlotte Brontë terá dito que Emily, sua irmã, não saberia o que estava a fazer ao criar tais criaturas, sequer se esse género de “coisas” seriam certas ou aconselháveis. Pois bem que o fez.
À mesa da bisbilhoteira Mrs. Nelly Dean, a vingança é um prato que se serve frio, tal como este Hugo Mendes, rosé, de 2022, que tem nele o mesmo “poder e fogo secreto” de um livro que é, claro está!, um vendaval.

Partindo da máxima que diz que é pecado matar uma cotovia, Francisco Mota Saraiva e João Dinis põem de lado as armas e a sua genial pontaria, propondo-se, contudo, a serem precisos a derrubar o preconceito e a salvarem todas essas aves que têm apenas por propósito cantarem-nos belas melodias.
Narrado com a singularidade da voz de uma criança, “Mataram a Cotovia” (1960), de Harper Lee, livro frequentemente alvo de censura, seja pela sua abordagem ao racismo e aos direitos civis, à violência sexual, à desigualdades sociais, ou pelo uso de calão e expressões cruéis, faz-nos regressar ao tempo anterior à formação do conceito – à infância, à inocência, à pureza; ao que está precisamente no início do caminho percorrido desde o conceito até ao preconceito.
Infelizmente, quando a injustiça acontece – quando essas coisas más acontecem! – parece que só as crianças é que choram e que os adjectivos não são suficientes para amenizar a dureza dos substantivos.
De chorar por mais é também o pipiar inadjectivável do espumante servido neste episódio: um Murganheira, Grande Reserva, bruto, de 2006, impossível de qualquer juízo de censura.

Francisco Mota Saraiva e João Dinis, quais Narciso diante do espelho, vendem a sua alma ao diabo para nos falarem novamente sobre o que mais gostam: livros, vinho e morte; e “O Retrato de Dorian Gray”, de Oscar Wilde, publicado em 1891, dá o mote neste dia de nevoeiro em que ficamos a conhecer o extraordinário e belo jovem Dorian Gray que, influenciado por um homem mais velho e imoral, Lord Henry Wotton, se predispõe a uma ideia de arte e sensualidade.
Num esconso quarto de sótão, um quadro envelhece, revelando cada um dos pecados de Dorian enquanto este se mantém jovem e bonito. Até quando?
Os nossos anfitriões não estão para censuras e julgamentos e servem-nos um belíssimo Lupucinus, do Douro, de 2021, e que entra muito bem com um cozido à portuguesa. Como disse Oscar Wilde, no leito da sua morte, estamos a «viver acima das nossas possibilidades».