Horizonte de Eventos

Crimeia, outono de 1963. Numa estação de espaço profundo, um astrônomo soviético de trinta e um anos aponta uma antena para uma fonte de rádio distante e cogita, em plena Guerra Fria, a hipótese mais ousada que um cientista podia formular naquele momento. E se aquele sinal piscando irregularmente fosse artificial? E se, a bilhões de anos-luz daqui, alguém estivesse tentando falar com a Terra?
O nome dele era Nikolai Kardashev. O objeto se chamava CTA-102. E o que aconteceu nos meses seguintes virou um dos episódios mais reveladores da história da SETI, a busca por inteligência extraterrestre. A fonte não era artificial. Era um quasar, um buraco negro supermassivo se alimentando de matéria a oito bilhões de anos-luz daqui. Kardashev errou. Mas errou para o lado certo do erro. Porque a pergunta que ele se forçou a fazer durante aquela investigação acabou gerando uma das ferramentas conceituais mais usadas, mais distorcidas e mais citadas da astronomia do último meio século.
Três anos antes, do outro lado do mundo, num gabinete em Princeton, um físico britânico chamado Freeman Dyson havia publicado um paper curto e estranho na revista Science. Pouco mais de uma página. Dyson argumentava que civilizações suficientemente avançadas, sem precisar mandar sinal nenhum, deixariam pegadas inevitáveis no céu. Pegadas térmicas. Calor residual da própria existência tecnológica, irradiado em comprimentos de onda específicos no infravermelho. Era essa intuição que Kardashev tinha lido. E era essa intuição que acabaria se cristalizando, em 1964, numa régua para medir civilizações por consumo de energia. A escala de Kardashev. Os três tipos.
Neste episódio, conto a história de dois homens que nunca se conheceram pessoalmente até décadas depois, e que mesmo assim construíram, em paralelo e em continentes opostos, o vocabulário com que a astronomia ainda discute o destino da inteligência no cosmos. Passo pela viagem de carro improvável que Freeman Dyson fez com Richard Feynman em 1948 e que ajudou a mudar a física quântica. Recupero o romance metafísico de Olaf Stapledon, publicado em 1937, que inspirou a famosa esfera. Conto a biografia de Kardashev, filho de bolcheviques fuzilados por Stálin que cresceu para classificar as civilizações cósmicas. Mostro como a escala se aplica à humanidade hoje, em qual degrau estamos e o que faltaria para subir.
Do lado observacional, percorro o caminho que levou daquela intuição de Dyson aos telescópios infravermelhos modernos, ao IRAS, ao WISE, ao Gaia. Conto a estrela de Tabby e o frenesi de 2015. Apresento o Projeto Hefesto, a iniciativa sueca que, em 2024, identificou sete candidatos a esferas de Dyson incompletas em torno de anãs vermelhas próximas. E também conto por que, em 2025, esses sete candidatos foram, um por um, sendo questionados por novas observações em alta resolução feitas em Manchester.
Conto também sobre o Paradoxo de Fermi, sobre o que o Espelho Cósmico nos revela quando olhamos para a SETI como espelho da humanidade, e por que a escala de Kardashev sobrevive a todas as críticas legítimas que recebe. No fim, o que fica é uma reflexão sobre o trabalho científico em si. Sobre como o erro de Kardashev em 1963 e o paper de Dyson em 1960 se tornaram, em conjunto, a régua que ainda usamos para medir o destino de qualquer espécie inteligente, incluindo a nossa.
Aperte o play. A antena está apontada para o céu.

Em abril de mil novecentos e sessenta, num vale enrugado das montanhas Apalaches, um astrônomo de vinte e nove anos chamado Frank Drake subiu numa antena de oitenta e cinco pés antes do nascer do sol, se enfiou numa cabine do tamanho de uma lata de lixo no foco da parabólica e apontou o equipamento para uma estrela chamada Epsilon Eridani. Tinha um orçamento total de dois mil dólares, um receptor caseiro ajustado a chave de fenda, e a esperança secreta de que quase toda estrela parecida com o Sol carregasse, em algum lugar do rebanho de planetas, uma espécie tagarela como a nossa.
Foi o primeiro experimento moderno de busca por inteligência extraterrestre. Também foi o primeiro falso alarme da história da SETI. Logo no primeiro dia, um sinal perfeito de oito pulsos por segundo atravessou o alto-falante da sala de controle e, por alguns minutos vertiginosos, pareceu ter mudado tudo. Era um avião de espionagem.
Um ano e meio depois, num fim de semana de Halloween, Drake reuniu nove colegas numa salinha do mesmo observatório de Green Bank. Estavam ali um futuro Nobel de Química, um neurocientista que tinha decidido que conversar com golfinhos era o melhor treino para conversar com alienígenas, e um aluno de doutorado chamado Carl Sagan que ainda não era ninguém. Naquele encontro, depois de uma noite regada a champanhe e do anúncio do Nobel de Melvin Calvin pela linha direta com Estocolmo, Drake foi até o quadro-negro e escreveu sete letras gregas multiplicadas umas pelas outras. Saiu dali a equação mais famosa da astrobiologia.
Este episódio conta essa história. Como uma pergunta sem nome saiu da literatura especulativa e virou um experimento de laboratório com orçamento de prefeitura. Como dez pessoas, em três dias trancadas numa região do mundo onde o sinal de rádio é proibido por lei, inventaram um campo inteiro da ciência. Como a equação de Frank Drake deixou de ser uma calculadora para virar um espelho, em que cada geração enxergou suas próprias preocupações refletidas. Os anos sessenta enxergaram a bomba. Os anos noventa, a redução do orçamento da ciência. Os anos vinte do século vinte e um estão enxergando o clima.
Há um detalhe na equação que poucos param para pensar com o cuidado que ele merece. Os seis primeiros termos dependem da física, da química e da biologia do universo. O sétimo, o L, depende da longevidade da civilização que transmite. É o único termo que cada espécie tem nas próprias mãos. É também o único que ninguém ainda conseguiu medir. Drake morreu em dois mil e vinte e dois, aos noventa e dois anos, sem ter visto um único sinal confirmado. A equação dele continua aberta no quadro-negro coletivo da espécie humana.
Uma hora de escuta sobre o Projeto Ozma, sobre a Ordem do Golfinho, sobre o paradoxo de Fermi, sobre o sinal Wow!, sobre o Voyager Golden Record que hoje navega o espaço interestelar a vinte e cinco bilhões de quilômetros, e sobre a pergunta que não para de se desdobrar: quanto tempo a janela da Terra vai continuar transmitindo para o universo?

O Universo está em silêncio, mas nós nunca paramos de escutar.

Em uma noite gelada de inverno em 1899, no alto do altiplano do Colorado, Nikola Tesla apertou os fones de ouvido contra o rosto e ouviu um padrão. Três batidas, uma pausa. Três batidas, uma pausa. Naquela época, o conceito de ondas de rádio vindas do espaço era inexistente. Ao olhar para a carta celeste e ver Marte brilhando no horizonte, Tesla teve uma intuição que mudaria para sempre a nossa relação com o cosmos: seria possível que alguém, do outro lado do abismo escuro, estivesse tentando falar conosco?

Neste episódio, mergulhamos na fascinante e obstinada história da Busca por Inteligência Extraterrestre, o famoso programa SETI. Mais do que uma caçada por alienígenas, essa é a história da nossa própria evolução tecnológica e filosófica.

Viajamos no tempo para entender como a humanidade passou da mera especulação filosófica de pensadores antigos — que já imaginavam uma pluralidade de mundos habitados — para os primeiros e ousados projetos experimentais. Você vai conhecer a ideia quase surreal do matemático Carl Friedrich Gauss, que propôs cavar um gigantesco triângulo retângulo na Sibéria para provar a marcianos que conhecíamos geometria. Vai entender como um erro de tradução transformou "sulcos naturais" em "canais de irrigação", convencendo a cultura ocidental por meio século de que Marte abrigava uma civilização agonizante — e inspirando H.G. Wells a escrever "A Guerra dos Mundos".

Acompanhamos a revolução do rádio com Guglielmo Marconi e a confusão inicial que transformava qualquer estática atmosférica em supostas mensagens interplanetárias. Relembramos o surreal "Dia Nacional do Silêncio de Rádio" de 1924, quando os Estados Unidos pararam para ouvir Marte, e o momento em que Karl Jansky, com uma antena montada sobre rodas de um Ford T, descobriu acidentalmente a radioastronomia ao captar o som do centro da Via Láctea.

Mas se o universo tem quase 14 bilhões de anos, trilhões de galáxias e bilhões de mundos potencialmente habitáveis só na nossa vizinhança cósmica... onde está todo mundo?

É nesse cenário de abundância cósmica e silêncio absoluto que chegamos ao verão de 1950 em Los Alamos, Novo México, onde o físico Enrico Fermi fez a pergunta que ainda ecoa nos corredores da ciência: o Paradoxo de Fermi. Passamos pela histórica Mensagem de Arecibo em 1974, a primeira vez que a Terra gritou deliberadamente para as estrelas, até chegar aos dias de hoje, com modernos complexos de radiotelescópios como o Allen Telescope Array, varrendo o céu noturno em uma busca paciente e contínua.

A química da vida é a química do universo. Somos feitos de poeira de estrelas. Diante de tanto tempo e espaço, parece quase inevitável que a vida tenha surgido em outros lugares. A escala cósmica mudou a pergunta: já não nos questionamos se há outros mundos, pois sabemos que há bilhões deles. A questão agora é por que eles parecem tão calados.

Aperte o play, olhe para as estrelas e venha com a gente escutar o silêncio do universo. Quem sabe o que — ou quem — está prestes a quebrar esse silêncio.

Por quase um século, perguntar o que existia antes do big bang era considerado um tabu científico. Era tratado como questão sem sentido, equivalente a querer saber o que existe ao norte do Polo Norte. Os físicos paravam no tempo zero, levantavam as mãos e diziam que dali para trás era metafísica.
Isso está mudando.
Um grupo pequeno de cosmólogos espalhados por Londres, Oxford, Princeton, Waterloo e Cambridge está usando uma ferramenta chamada relatividade numérica, alimentada por supercomputadores que devoram milhões de horas de processamento, para atacar essa pergunta de frente. E os resultados que estão começando a sair são desconcertantes.
Neste episódio do Horizonte de Eventos, Sérgio Sacani te leva pela história completa dessa virada. A jornada começa em 1927, com o padre belga Georges Lemaître propondo a ideia do átomo primordial e levando uma bronca de Einstein. Passa por 1964, quando dois engenheiros da Bell Labs em Holmdel, lutando contra um zumbido na antena e contra pombos que insistiam em fazer ninho dentro dela, descobrem por acaso a radiação cósmica de fundo, a luz fóssil que prova que o universo já foi pequeno e quente. Atravessa 1979, quando Alan Guth tem a "spectacular realization" que daria origem à teoria da inflação. Chega em 2005, quando Frans Pretorius e dois outros grupos finalmente conseguem simular a colisão de buracos negros depois de meio século de tentativas fracassadas, abrindo caminho para a detecção das ondas gravitacionais pelo LIGO em 2016.
E desemboca no presente. Eugene Lim, do King's College de Londres, junto com Katy Clough da Queen Mary e Josu Aurrekoetxea de Oxford, construiu o que ele mesmo chama de Estrela da Morte computacional. As simulações estão sugerindo que a versão de inflação mais compatível com os dados do céu é, paradoxalmente, a versão menos provável de acontecer espontaneamente. Estão mostrando que a hipótese do bounce, defendida por Paul Steinhardt em Princeton, alisa o cosmos com a mesma eficiência que a inflação. Estão indicando que buracos negros de um universo anterior podem ter sobrevivido ao ressalto e estar entre nós agora.
Tem ainda a história das quatro cicatrizes circulares que Hiranya Peiris encontrou no mapa do CMB do satélite WMAP em 2011, supostas marcas de outros universos que esbarraram no nosso. E tem o experimento absurdo em que cosmólogos britânicos colidem universos miniatura dentro de uma câmara de potássio resfriado a bilionésimos de grau acima do zero absoluto.
A pergunta que durante um século foi proibida finalmente pode ser feita. Por enquanto, as respostas vêm em sussurros e correlações estatísticas. Daqui a uma década, podem vir em uma língua mais clara.
A tela preta começou a tremer.

No dia onze de fevereiro deste ano, um foguete subiu da costa de Hainan ao amanhecer e fez algo que a imprensa internacional praticamente ignorou. Em vez de sumir no espaço, voltou. Subiu até passar dos cento e quarenta quilômetros de altitude, separou seu segundo estágio, deu meia-volta no ar rarefeito da estratosfera, reacendeu os motores, desceu, e pousou suavemente na água ao lado de um navio de recolha. Aquele era o primeiro estágio do Long March 10A, o foguete que vai levar a primeira tripulação chinesa à Lua antes de 2030. A China acabou de demonstrar publicamente que sabe pousar foguetes orbitais. E o mundo mal prestou atenção.
Este é o segundo de dois episódios sobre o programa lunar chinês. Hoje, a conversa olha para frente. Para o que está prestes a acontecer.
Em agosto deste ano, a Chang'e 7 vai partir rumo ao polo sul da Lua. Vai pousar num pico permanentemente iluminado pelo Sol perto da cratera Shackleton, e vai liberar um pequeno saltador movido a metano e oxigênio que tem missão histórica: descer fisicamente, com seus próprios motores, até o fundo de uma cratera onde o Sol nunca brilhou em pelo menos dois bilhões de anos, e medir o gelo de água que está lá embaixo, congelado a temperaturas mais frias que a superfície de Plutão.
Em 2028 vem a Chang'e 8, com um robô humanoide bípede e uma impressora 3D que vai tentar fundir poeira lunar em tijolos usando luz do Sol concentrada por fibra ótica. Não é mais teste de laboratório com simulante terrestre. É a primeira tentativa de transformar regolito lunar real em material de construção.
E em 2030, se tudo seguir o plano, dois taikonautas vão pousar na superfície da Lua. A arquitetura é elegante na simplicidade: dois lançamentos do foguete Long March 10, encontro em órbita lunar, descida no lander Lanyue, retorno na cápsula Mengzhou. Cada peça desse quebra-cabeça já tem precedente direto em missão chinesa anterior. A novidade é, basicamente, escala. E gente dentro.
Falamos também do estado real do programa Artemis americano nesta primavera de 2026. Da vitória da Artemis II no primeiro de abril, do pouso adiado pela enésima vez para a Artemis IV, do Starship V3 que continua sem voar, do elevador de cinquenta e dois metros que pode emperrar com astronautas dentro, do Lunar Gateway suspenso, do Exploration Upper Stage cancelado. Duas estratégias para o mesmo destino. Uma conservadora, derivada de tecnologia já demonstrada. A outra ambiciosa, comercial, dependente de coisas que ainda nunca foram feitas.
A pergunta que paira nos corredores da NASA, e que ninguém quer responder em voz alta: quem chega lá primeiro com gente?